Passando pela esquina do Instituto São José às onze e meia, o trânsito pesado trava. No para e anda do congestionamento, a cidade parece entrar em câmera lenta. O sol a pino castiga, fincando agulhas na pele e fazendo a vista estremecer sobre o asfalto quente.
De dentro do carro, observo a garotada saindo da aula e se amontoando ao redor do carrinho de raspadinha. Vejo o vendedor prender a pedra de gelo na máquina, girando a manivela lateral para desfolhar as raspas alvas que enchem o copo, antes de derramar o colorido da groselha, do morango ou da menta, coroado com um fio de leite condensado e o canudo. É o único refúgio contra o ar que vem com bafo de forno.
Olho para aqueles meninos e meninas enxugando o suor da testa no antebraço e, por um instante, me enxergo neles. Eu também fui aquele garoto, percorrendo a pé o caminho da escola entre a infância e a adolescência, sob a luz implacável dos meus dias em Xapuri.
Mas há uma diferença sutil e profunda que os cabelos brancos me fizeram enxergar com clareza: o sol daquele tempo cabia na vida. Era quente, sim, mas era um calor suportável, com o qual a gente sabia conviver.
Andávamos sabendo que a terra tinha o seu ritmo. Entre abril e junho, a friagem brava chegava para dar pelo menos uma semana de trégua. Era aquela neblina baixa, o casaco tirado do guarda-roupa com cheiro de naftalina, e a noite com o vento gelado assobiando pelas frestas da casa e soprando no ouvido.
E, quando setembro passava, sabíamos que as águas amazônicas vinham abrindo o inverno para amainar a quentura de novo. Hoje, essa trégua inteira virou raridade — quando muito, dura um dia para dar um refresco passageiro.
Olhada por estes meus olhos de homem feito aqui em Rio Branco, a cena na esquina do São José dói de outro jeito. O calor de agora não é mais companheiro de caminhada; é fogueira acesa que estala a pele e sufoca.
O Rio Acre — que também banhou meus fins de tarde de menino lá nas barrancas do interior — mostra agora aqui na capital a sua agonia antes da hora. Em alguns trechos, encolhe-se quase num fio d’água, deixando ver o fundo de areia e pedindo socorro em silêncio.
O ponteiro do mundo quebrou, e o nosso corpo de carne e memória não tem como evoluir na velocidade da ganância que desregulou o céu.
Ali na calçada, o mesmo menino da raspadinha aperta o copo plástico onde o gelo já virou água, enquanto o asfalto continua exalando fogo. É esse reflexo na calçada e no leito seco do rio que bate, em vão, nas portas lá de fora.
Enquanto a pele da gente queima aqui embaixo, negociadores cruzam os corredores de encontros internacionais na Turquia, batendo de porta em porta na busca de diálogo e recursos para manter a engrenagem em movimento.
A intenção de buscar a cooperação é o caminho natural de quem habita a floresta, mas o nó da história continua sendo a surdez crônica do lado de lá. Desde o início das grandes cúpulas climáticas, parece que a Amazônia grita e os países ricos do hemisfério norte oferecem apenas migalhas que caem das sobras da mesa.
É uma ironia gozada, daquelas que escancaram a tolice de quem governa o mundo de salto alto. O hemisfério norte não apenas saqueou nosso ouro e nossa prata, mas montou aqui uma gigantesca empresa de exploração — estruturada sobre o trabalho escravo e a superexploração da natureza para abastecer os mercados do Velho Mundo.
E, mesmo tendo construído seu desenvolvimento sobre essa ruína, ainda hoje pousa de dono do planeta, olhando de cima para baixo com sua arrogância de gabinete.
Mas, se o véu cair e houver claridade para enxergar o mapa sem vendas, a verdade salta aos olhos: quem segura a chave da sobrevivência global são justamente os países periféricos que preservam o que restou de verde.
Não se trata de disputas de palanque ou de bandeiras tiradas de gaveta, mas do instinto mais elementar — a conservação da espécie.
Pense bem na ironia. A Holanda, por exemplo, que não tem mais uma árvore nativa em pé e precisa erguer diques gigantescos para não ser engolida pelo mar, depende da estabilidade do nosso clima para conter o avanço das águas.
O que acontece lá não é teoria; é a constatação real de que eles podem, literalmente, ficar debaixo d’água se o ponteiro do mundo continuar quebrado. Quem depende do nosso equilíbrio climático para não ser engolido pelo oceano são eles.
E, no entanto, tratam esse serviço vital como se não tivesse custo nem autoria, esquecendo que o clima que os protege não respeita fronteiras.
Afinal, elas podem ser meros riscos desenhados no papel, mas o vento e o clima não aceitam passaporte. Compreender isso muda tudo: recompensar financeiramente os povos e regiões que mantêm o planeta de pé não é favor, não é esmola humanitária, e muito menos ideologia. É obrigação histórica. É o pagamento devido por um serviço essencial prestado à vida de toda a humanidade.
Enquanto o menino suga a última gota de raspadinha do copo na esquina de Rio Branco, a realidade bate à porta sem rodeios: ou o planeta entende que a casa é comum e que essa compensação econômica é dever de justiça, ou continuaremos todos assistindo à friagem virar lenda, enquanto o chão sob os nossos pés vai lentamente virando brasa.
Emylson Farias
Delegado de Polícia
